Поэтический вечер.

Проедая изобилье

закромов больших моих,

мы вчера с поэтом

пили

за:

«евойные» стихи.

За мои,

не пили вовсе,

оттого, что как бы

нет.

Сразу вычеркнув вопросы,

кто из нас двоих

поэт.

Пил поэт –

портвейн и чачу,

я –

на кофе налегал.

Был поэт зело запальчив

всё твердил про идеал,

крошил

термины

и

тортик,

и ещё

«крошил батон».

Говорил, что он де вроде

в стихоложестве силён.

Я - с несладким в кружке чаем,

даже мысли поперек.

Он – поэт,

он – лучше знает,

я – от этого далёк.

Я не то, что как бы скромник,

но расставив всё над «Я»,

он поведал:

Ты, брат дворник,

супротив что…

…маляра.

Как тут доводы такие

не принять по существу.

Он –

портвейн за всю Россию.

За себя я –

кофе пью.

День закончили на ноте

мне ещё мол о-го-го…

У меня в ведре помойном

сборник разных в столбик слов.

Завтра вынесу искусство,

с пьяной подписью:

Тебе.

и опять в ведёрке пусто.

стало быть:

До новых встреч!