Поэтический вечер.
Проедая изобилье
закромов больших моих,
мы вчера с поэтом
пили
за:
«евойные» стихи.
За мои,
не пили вовсе,
оттого, что как бы
нет.
Сразу вычеркнув вопросы,
кто из нас двоих
поэт.
Пил поэт –
портвейн и чачу,
я –
на кофе налегал.
Был поэт зело запальчив
всё твердил про идеал,
крошил
термины
и
тортик,
и ещё
«крошил батон».
Говорил, что он де вроде
в стихоложестве силён.
Я - с несладким в кружке чаем,
даже мысли поперек.
Он – поэт,
он – лучше знает,
я – от этого далёк.
Я не то, что как бы скромник,
но расставив всё над «Я»,
он поведал:
Ты, брат дворник,
супротив что…
…маляра.
Как тут доводы такие
не принять по существу.
Он –
портвейн за всю Россию.
За себя я –
кофе пью.
День закончили на ноте
мне ещё мол о-го-го…
У меня в ведре помойном
сборник разных в столбик слов.
Завтра вынесу искусство,
с пьяной подписью:
Тебе.
и опять в ведёрке пусто.
стало быть:
До новых встреч!
