Дневник

Тётушка Вьюга узор вышивает крестом.

Нос не высовываю, как медведь из берлоги.

Пасмурный дремлет за окнами город Бристоль.

Я же стою у мольберта на крепкой треноге.

Мысли мои обернула шуршащая бязь,

Переводя на английский фигурную вязь:

Каллиграфический росчерк в бесчувственном слоге

Из дневника, что нашёлся в старинном комоде.

 

Где эта девушка в облаке из органзы,

С локоном чёрным на мертвенно мраморной коже.

Исколесила по книгам уже пол страны,

Ведь выходить за пределы телесные может.

И поддержать внетелесную тонкую связь.

И обойти отношений греховную грязь.

Витиеватости слов незабвенные строки

Для наполнения жизни не так уж и плохи.

 

Ей бы вернуться в рассвета глухой полумрак,

И ощутить тьму на коже, что в стены уходит.

Ноги усохшие с места не сдвинуть никак,

И нагота в виде духа бесплотного бродит.

Где-то блуждает интим кем-то брошенных фраз,

В хрупкой груди возбуждая порочный соблазн.

И из углов на святых, тянут руки пороки,

Капая кислой слюной на священные крохи.

 

Ей бы уйти навсегда из губительной кельи,

Где, как монашка она пребывает с рожденья:

В чтеньи, письме, нелюбимом смальства рукоделье,

На клавесине игре и спасительном пенье.

Но каждый вечер из тьмы снова щерится пасть.

И обещает ей в огненном жерле пропасть.

Как бы она ни была глубоко одинока,

Через дневник отсекает и Чёрта и Бога.

 

Вот я стою у мольберта на крепкой треноге,

А из угла возникают той кельи чертоги.

Облик в муаровом платье, лишённый тревоги,

Губы мне шепчут слова приговором жестоким.

И паутиной сплетает телесную связь

Гостья, что хочет мою оболочку украсть.

Было ошибкой дневник тот потрёпанный трогать.

Я не случайно нашла его в старом комоде.

 

***

 

01.08.18.

 

********************************************************