Написал я стихов, ой, немало.
Все по сути глобальных проблем…
Но однажды вдруг Муза сбежала
И забрала с собой список тем.
 
Десять лет я ее караулил…
Тщетно, строчки не шли мне на ум.
Мозг гудел в голове, словно улей,
Напрягаясь от горестных дум.
 
«Вот же горе случилось какое!»-
Сиротливо стонала душа: -
«Нет, поэт, мне с тобою покоя,
Словно вылил в меня ты ушат!
 
Где мое и твое вдохновенье?
Нет эмоций, на сердце - тоска
Проворонил ты Музу - в мгновенье!
Я не слышу ее голоска…»
 
Но однажды знакомый маэстро,
Вдруг прознавший про горе мое,
Мне сказал, что мне Муза – невеста
И сбежать не могла!.. Ё-моё!
 
Оказалось, что Муза хотела,
Чтобы перечень собственных тем,
Сам я ей подбирал и лелеял.
Мол, не нужно ей лишних проблем.
 
Вот садовая наша головка!
Ну конечно же, должен я сам
Подбирать заголовок!.. Плутовка!
Хитрость эта - достойная дам.
 
Я попробовал тему назначить.
Дело сделано… Только сказал!..
Как поздравила Муза с удачей,
Быстро новый стишок написал.
 
Не надейся, поэт, лишь на Музу:
Ей и так достается вполне.
Темы сам выбирай – точно в лузу.
Ну а Муза споет при луне…