Жара

Хорошее стихо. Но, крИвится или кривИтся? Проверьте..

Читаю, и, как будто, сам распят... Своею кровью сею виноград В пустыне мёртвой... Как слова - в умах. Посев - взойдёт, отринув боль и страх!

Это бред графомана, но не поэзия

На кресте Душа страдала расставаясь с телом. Иисус взывал – прости Отец, прости! Быть может по земле шёл не умело, Рим отказал в признании, любви. Я так решил: за нищих и за сирых, Пусть многим покажусь сейчас глупцом, Быть с Вами вечно на крестах могильных И у живых нательным быть крестом. Я слышу стоны чьи-то слева, справа, Я вижу бешенство ослепленной плоти. Дай силы мне Отец, О! Боже правый! В кровь губы искусав, кричать - прости. С зазубринами режут тело гвозди, За Вас, не праведных, слепит слеза глаза. За что же Вы так мучаете, люди, Ведь я лишь к вере путь Вам указал. В оковы мрака дух свой заточили, Иезуитства словом горько напитав. От страха и неверия, в бессильи Гвоздите, на кресте меня распяв. Я к Вам вернусь под купола Миссией. Молитву жертвенную Вам в уста вложу. Себя чтоб в вере Богу укрепили, Путь Вам для искупленья укажу.