....

Чистый лист пропитан дымом-

Сокрушается поэт...

Много мыслей, есть со смыслом,

ТОЛЬКО ПРАВДЫ там уж нет...

 

Потому что продал душу

Ради ценного металла,

Потому что уговор нарушил

Ради мимолетной славы

 

И забыл, что есть поэт................

 

Ну а поэт...

Не шлифование умных фраз

И не подбор очков народу

Для одобрения этих самых фраз.

Нет, это не поэт!

Он не слуга земного царства,

Он сам народ

И как народ поэт....

Поэт- простор, разгул души...

Дурной в спокойствии своем...

Дарящий кислород

Взамен сомнений и тревог...

Печаль в нем форму обретает,

Он с ней беснуется, творит...

К чертям с улыбкой посылает,

Опять встречает

И с ней через века летит к иным.......................