Эмигрантское скерцо
Не сразу, а так - постепенно,
и каждой весной - постоянно,
въезжаешь в апреле в Шопена,
колотишься сердцем о piano.
Бормочешь невнятное скерцо
о том, что сумел бы - поправил,
вернул бы нездешнее сердце
такой же небесной Варшаве.
И видишь - оно, словно знамя,
уже в этом небе повисло,
бросая закатное пламя
на Мурманск и чёрную Вислу.
