Эмигрантское скерцо

Не сразу, а так - постепенно,

и каждой весной - постоянно,

въезжаешь в апреле в Шопена,

колотишься сердцем о piano.

 

Бормочешь невнятное скерцо

о том, что сумел бы - поправил,

вернул бы нездешнее сердце

такой же небесной Варшаве.

 

И видишь - оно, словно знамя,

уже в этом небе повисло,

бросая закатное пламя

на Мурманск и чёрную Вислу.