На флейте

Н. П.

 

За что, любимая? За что?

За суеверье

заходит утром конь в пальто

сквозь сон и двери.

 

За то, что город в синеве

сплошной сирени

и в синеве любимых век,

в тепле коленей.

 

За то, что флейта и цветы

и город Таллин,

за то, что повзрослела ты

при "Джетро Талле",

 

за то, что флейту не слыхав

и "Акваланга",

ты только с ними - общий сплав

такого ранга,

 

что, если дуть на уголёк,

то возродится

всё, что брало под козырёк

твоим ресницам.

 

А суеверье только в том,

что без "налейте!"

кричим своё засохшим ртом

на нежной флейте.