Поэт, твой призрачен успех...

Поэт, твой призрачен успех.
Ты мир оставил для потех,
Для рифмы звонкой, для пера...
Но коротка твоя пора.

Ты, видно думаешь, что сам
Построил стихотворный храм?
Что строчек ровные стежки
Создание твоей руки?

Но, если хладный ветр подул
И рощи сиротливой гул
Закроет вдохновенью дверь...
Скажи, что сделаешь теперь?

Куда тебе деваться, друг,
Когда ослабнет бедный слух?

И не услышишь ты слова,
Которые прошепчет дух.?!