Петрарке
Нет, я не Байрон, я другой.
М. Ю. Лермонтов
О, нет, Франческо, ты не прав -
Писать стихи всю жизнь одной,
Восторгов нежных не познав,
Не ведая любви живой,
Ни встречь не зная, ни разлук,
Ни трепета сердец и тел,
Ни теплоты сплетенных рук!
Не странен ли такой удел?
Свою Лауру превознес
Ты до невиданных высот,
О ней лия потоки слез,
От дальности ее красот.
Её то славишь, то коришь,
Взываешь к жалости её,
То нежным слогом говоришь,
А то клянёшь житьё своё.
Чему служил твой страстный пыл,
Её любил, иль в ней себя?
Не для того ли ты любил,
Чтоб Лира славила тебя?
Я не Петрарка, я - другой!
И я страдал и изнывал,
Любил её я всей душой
И вечной музой называл.
Но есть на свете тот предел,
Когда надежды рвётся нить,
И кто бы как бы не хотел,
Ничем её уж не скрепить.
02.09.2016
