Петрарке

Нет, я не Байрон, я другой.

М. Ю. Лермонтов

 

О, нет, Франческо, ты не прав -

Писать стихи всю жизнь одной,

Восторгов нежных не познав,

Не ведая любви живой,

 

Ни встречь не зная, ни разлук,

Ни трепета сердец и тел,

Ни теплоты сплетенных рук!

Не странен ли такой удел?

 

Свою Лауру превознес

Ты до невиданных высот,

О ней лия потоки слез,

От дальности ее красот.

 

Её то славишь, то коришь,

Взываешь к жалости её,

То нежным слогом говоришь,

А то клянёшь житьё своё.

 

Чему служил твой страстный пыл,

Её любил, иль в ней себя?

Не для того ли ты любил,

Чтоб Лира славила тебя?

 

Я не Петрарка, я - другой!

И я страдал и изнывал,

Любил её я всей душой

И вечной музой называл.

 

Но есть на свете тот предел,

Когда надежды рвётся нить,

И кто бы как бы не хотел,

Ничем её уж не скрепить.

02.09.2016