Опять молитвы...

* * *

Опять молитвы, слёзы

И рокот бытия…

Мне не хватает прозы,

Да и поэт ли я?

Не осквернять наречья

Наученный у птиц,

Пытаюсь уберечь я

В мельканье стильном лиц

Свои предначертанья,

Что в суете совой

Глядят, как сочетанье

Судьбы со словом «свой».

 

Нет, не в руке синица,

Не в небе журавель,

Простёртая десница

Давала мне апрель.

Меня пытают словом

«Мякина», «воробей»,

А я гляжу Иовом,

Чья вера – хоть убей!

Давно прошли гоненья

На Имя бытия,

Но духу мало тленья,

Гори во мне, Илья!