Поперёк
Жизнь – коса в океане смерти,
переходишь ее всегда
поперёк,
в самом узком месте,
даже если дожил до ста.
Переходишь ее поперёк,
одинок...
Не вперёд, не назад – бочком,
крабиком-паучком
на тонюсеньких цепких ножках,
переносишь себя туда,
где вода, казалось бы, точно та
же
самая,
да совсем не та,
и от мысли о ней тревожно.
Только в мыслях этих – какой резон?
Ведь коса ныряет за горизонт.
(И тебе, и тебе туда же!)
Бесконечно-долгая полоса...
На неё ты смотришь во все глаза,
проходя свой кусочек пляжа.
