Поперёк

Жизнь – коса в океане смерти,

переходишь ее всегда

поперёк,

в самом узком месте,

даже если дожил до ста.

Переходишь ее поперёк,

одинок...

Не вперёд, не назад – бочком,

крабиком-паучком

на тонюсеньких цепких ножках,

переносишь себя туда,

где вода, казалось бы, точно та

же

самая,

да совсем не та,

и от мысли о ней тревожно.

Только в мыслях этих – какой резон?

Ведь коса ныряет за горизонт.

(И тебе, и тебе туда же!)

Бесконечно-долгая полоса...

На неё ты смотришь во все глаза,

проходя свой кусочек пляжа.