Детали,рисунка морского, мазаики

минуты ревниво кололи в бок, снова тупая боль.. ну, почему мы должны в этой жизни кому-то быть взрослым, серьезным, но только лишь не собой. вдруг, стало не просто совсем, почему-то. мечты потеряли смысл даже существовать, - детали, рисунка морского, мазаики. так хочется вечно спать, но снова нам проживать придется те шрамы, наутро. и, в панике , вновь ищешь желание, поводы жить, доделать дела ,столь неважно-ненужные, и, кораблем, так же,медленно, плыть. надеясь, среди глубин, выискать лучшее . надеясь, среди штормов, гроз и дождей, найти смысл жить, не забыв о том, кто есть ты, не став ни трусливее, и, ни подлей, и, не растерять тех крупиц доброты. попутно, крича, глупым чайкам, во след, что счастье есть выбор, и с ним можно и не летать, что счастье есть миг и его блеклый свет, и, только ты сможешь его воссоздать. что нет совпадений и злостной судьбы,- мы то замечаем, что есть в нас, и, что причиняет нам боль,и, если вокруг тебя люди пусты, скорее всего, ты такой же пустой.

нагонит волною мурашки по сгибу кормы, солёной водою прижжет свод невидимых ран. мы все в чем-то схожи, наверное, в том, что больны, людьми или тем ,что они не помогут,в том, нам.