ИЗБРАННЫЕ СТИХИ ИЗБРАННЫХ

ПРОФЕССИОНАЛЬНЫЙ

СТИХИ ПО-РУССКИ. ТРЕТИЙ СЕЗОН. ПЕРВЫЙ ТУР.

 

ИЗБРАННЫЕ СТИХИ

 

МУЗЫКАЛЬНАЯ ШКАТУЛКА

Зимняя Стася

 

На стихийной барахолке, что в Никольском переулке,

Между горнов пионерских и состаренных икон

Продавец завел со скрипом музыкальную шкатулку,

И поплыл над ветхим хламом прихотливый перезвон.

 

Балерина на пружине под мотив из оперетты

Покупателей прельщала фееричным фуэте,

И как будто оживали бесполезные предметы,

Призывая скучных граждан не сдаваться суете.

 

Звуки будто превращали в вещи, сердцу дорогие,

Самовары и подносы, потускневшие в пыли.

И роднее становились, пробуждая ностальгию,

Ангелочки из фарфора и советские рубли.

 

Раздраженная старушка у шкатулки музыкальной

Встала с видом, будто хочет дать кому-то по лицу,

Но послушав, сообщила: «Это мой любимый Кальман!»,

И лукаво усмехнувшись, подмигнула продавцу.

 

Тот ответил, что товары отдает почти бесплатно,

А старушка улыбалась, вспоминая ерунду –

Как среди пустого зала с симпатичным лейтенантом

Танцевала вальс из «Сильвы» в пятьдесят восьмом году.

 

Ей товары ширпотреба из латуни и пластмассы

Ни за тысячу целковых, ни задаром не нужны,

Но дурацкая шкатулка может сделать день прекрасным,

Если сердце затрепещет наподобие струны.

 

Читает Евгений Летов

 

 

КАПСУЛА В ПРОШЛОЕ

Пугачев Анапест

 

Я сегодня зарою капсулу

В опустевшем саду камней

С обращеньем к тому прекрасному,

Что когда-то цвело во мне.

 

От руки, узловатой прописью

Сообщу в нём себе о том,

Что по-прежнему воздух осени

Я хватаю как рыба ртом.

 

Что люблю эту пору мятную:

Бабье лето да с холодком,

А рубашку, как раньше – мятую,

Не люблю заправлять в трико.

 

Что давненько ножи не точены,

У часов барахлит завод

И не те уже, брат, батончики,

Шоколад и зефир не тот.

 

Что не надо кружком доверчиво

Отмечать долгожданный мульт,

Потому что с утра до вечера

Анимация там и тут.

 

В новой жизни так много разного-

Не волнуйся, пройдут прыщи.

В развлекаловке одноразовой

Ты нетленного не ищи.

 

А когда же захочешь с девами,

Искупаться в ночной пыльце,

Помни, мальчик, что ангел с демоном,

Как обычно, в одном лице.

 

Бесконечна за счастьем очередь.

Начерти самых близких круг.

Будут жёны и будут дочери,

Будет внучка, а может внук.

 

Все как ты – кудряши щекастые,

Гуттаперчевый мой гаврош…

Я сегодня зарою капсулу -

Ты полвека назад найдешь.

 

 

ВЕСНА ПРОРАСТАЕТ КОРНЯМИ В ЛЕТО

Назлоурбанизации

 

Весна прорастает корнями в лето,

Как зим окончанье – в начало вёсен.

Так утренний всполох полоской света

Врезается в бархатный сумрак сосен.

 

Как время пронзает стальной занозой,

Вживляя под кожу свои пигменты,

Так остро, шипами житейской прозы,

Врезаются в память судьбы моменты.

 

Как зёрна хлебов прорастают в колос,

Из пазух древесных – весенний листик,

Так спазм горловой прорастает в голос

Молчаньем бесценных сермяжных истин.

 

 

ПОЛКОВНИКУ

aerozol

 

Сеяли камни, да выросли валуны…

Полковник, есть разговор, неприятный даже:

Вы находитесь в состоянии перманентной гражданской войны,

по вечерам швыряетесь бомбами в экипажи.

 

Без променадов и завтраков на траве

Вы совершаете диверсию за диверсией,

и джокер у вас припрятан – правильно, в рукаве,

камень - за пазухой, а яд, безусловно, - в перстне.

 

Полковник, война окончилась лет этак сто назад,

в Ставке забыли про вас, перед тем, как спиться

и в забытьё уйти. А года летят

как пятаки – инеем на ресницы.

 

Мой дорогой, Вам стоит чуток остыть,

выйти на свежий воздух, захлопнув двери.

Время рубить концы и сжигать мосты,

только уже не за собой, а перед.

 

Вижу резон, предосенний, в глухую тишь

вырваться. Накрест окна забив на даче,

выть в них, набравшись горькой, – "Шумел камыш…"

и в потолок мычать: "Госпожа удача…"

 

 

ОТРАЖЕНИЕ ЛЮБВИ

Щербаков Игорь

 

Автор музыки и исполнитель Сергей ГАЛУШКИН г.Тирасполь, лауреат фестиваля им.В.Грушина

 

 

ОТРАЖЕНИЕ ЛЮБВИ

 

Еще не осень, но уже

листва меняет цвет на рыжий

и кажется ясней и ближе

все, что накоплено в душе.

 

Посеребренные виски,

давно забытые дороги,

не подведенные итоги,

незавершенные стихи.

 

Как отражение любви

граница осени и лета

и птичий крик печальный где-то,

и осень шепчет: »Се ля ви!»

 

Как отражение любви

огней в витринах отраженье,

теней неясное скольженье,

как отражение любви.

 

Разлуки страх, потери страх

и мы друг друга избегаем,

и часть самих себя сжигаем

в осенних жертвенных кострах.

 

Птиц улетевших не зови,

они не могут без тепла,

и белоснежный взмах крыла.

как отражение любви.

 

 

ВОСПОМИНАНИЯ

Ирина D.

 

Ты все реже надеваешь ситцы,

И, стыдясь наивности своей,

Больше не рассказываешь принцу,

Как сбежать за тридевять морей.

 

И вздыхая вслух, в блаженной лени,

Попросту, не споря ни о чем,

Не сидишь в стогу, поджав колени,

И шутливо не ведешь плечом.

 

Не ступаешь теплыми ступнями

По росистой утренней траве,

И в клубистой пыли за конями

Не стоишь понуро в стороне.

 

Не бежишь по полю, и вприпрыжку

Ты не скачешь наперегонки,

И тому соседскому мальчишке

Уж не свистнешь...И не пьешь с руки,

 

Запрокинув голову под струи -

Как струятся волосы ручьем!

Я тебя запомнила такую

И не сожалею ни о чем.

 

Но все чаще видится порою,

Бродишь беспризорницей немой:

Странная, не узнанная мною.

Давняя и преданная мной.

 

 

ПРОСТИ, ЧТО МОЛЧУ...

Скачко (Полеви) Елена

 

Прости, что молчу уже год.

Или два. Я не помню…

Делиться-то нечем, заела сует суета.

А время бежит, как утративший веру паломник,

И с низкого старта не хочется больше взлетать...

Не скроешь, наверно, –

Старею, я просто старею.

Не внешне: с генетикой всё у меня тьфу-тьфу-тьфу…

Но чаще одышка, а боль в подреберье острее,

И громче вздыхают скелеты в закрытом шкафу…

Пастельная нежность давно укротила безбрежность

Неистовых чувств, откровений и ярких обид,

Вот так повседневно справляется с гневом подснежник,

Когда терпеливо пласты ледяные дробит.

Тебе ли не знать? Сколько пролито было эмоций

На шёлковый холст из палитры вчерашних страстей...

Мы долго бежали за самым пронзительным солнцем,

Мы всех обогнали.

Но снова плетемся в хвосте.

Другие созрели – кому этот мир, как татами,

А первые к солнцу – по правилу силы плеча.

А нам остается закат, воспаленный цветами,

И слёзы-дождинки, упавшие в утренний чай…

Мы шли босиком по протоптанной к морю дорожке,

Дрожа от предчувствий, как два уцелевших листка

На голой осине, страдалице дней заполошных…

И больше нам нечего было хотеть и искать.

Прости, что молчу.

Я и это письмо не отправлю.

Сейчас допишу и привычно нажму на delеte.

Мы живы. Спокойны. Мы счастливы.

Старые грабли

Ржавеют в сарае.

Уже не болит.

Не болит…