Я пишу о любви, детка...

Я пишу о любви, детка, и это чертовски сложно,

Мудрено, непривычно и даже страшно, как оказалось.

Если эта игла с дурманом в тебя никогда еще не вонзалась,

Постарайся ее избежать. И, покуда можно,

Обрубить концы, сжечь мосты, уничтожить завязь,

Как дитя в утробе, ничем не мучась и не терзаясь.

А иначе утро - душ, тренажерка, мюсли,

И биение сердца, и неотвязность мысли,

Мол, смогу ли, справлюсь, не убоюсь ли

Убежать с ним однажды на остров далекий, мыс ли,

И приливная нежность, предутренняя бессонность,

Неизвестная ранее невесомость...

Как же все это больно, огромно, ново,

Будто ада нет на земле иного,

Будто пропасть, и ты, качаясь, стоишь у края,

И в тебе ни единой клетке не нужно иного рая.