Готика

Под вечер стихнет суета, задремлет ветер в кронах.

Последний кончен ритуал - величествен и прост.

На перекладину креста усядется ворона,

Чтоб в немигающих глазах фиксировать погост.

 

Кресты во тьме, ночная мгла над птицею клубится.

Похоже, именно сейчас вороне повезло.

Из-под крыла сухим листом летит на землю Жрица.

Аркана старшего фрагмент - волшебного Таро.

 

Надгробья, холмики, кусты печальны и унылы

Такая скорбь разлита здесь, что трудно передать.

Лежит квадратик на земле сегодняшней могилы,

А птица терпеливо ждёт того, кто должен встать.

 

Трясясь ползёт из глины тварь неведомого рода,

Свечами чёрными стоят недвижно тополя.

Встает мертвец, и замерла от ужаса природа,

И осыпается с плиты прилипшая земля.

 

А где-то стол и пять свечей, и горка белой соли,

И, очень даже может быть, есть кот и помело.

Рубашкой кверху пять мечей, тебя здесь ждёт, о голем,

Хозяйка стареньких колод волшебного Таро.

 

Ей снится замок, власть и трон, и двор из чёрной свиты,

А здесь осенняя гроза, и льет ручьями дождь.

Хозяйка спит, ей снится сон, её глаза закрыты.

От гриамуров толку нет, а свите нужен вождь.

 

Похоже утром ей не встать с придуманного трона:

Болит спина, и за окном ветрище листья рвёт.

На перекладине креста спит старая ворона.

Возможно, в будущую ночь ей больше повезёт.