Он всегда возвращался...

Он всегда возвращался.

Зачем? Не понятно.

На коленях стоял, извинялся и плакал.

А она разучилась прощать и смеяться.

Догорала свеча,

Дождь за окнами капал...

 

...И молилась она в местном храме тихонько.

И просила терпенья, смиренно склоняясь.

Кто-то тронул плечо, прикоснулся легонько –

Там стояла душа, в тусклом свете качаясь.

 

– Хватит, милая, мучить меня всепрощеньем,

Хватит верить словам, что обманывать рады.

Он вернется опять,

И уйдет в воскресенье.

Разве это любовь?

Ну, зачем это надо?

 

Ты завяла совсем, быть стараясь любимой,

Угождала во всем и терпела обиды.

Но нельзя оставаться навеки наивной –

С ним простись навсегда – вот и будите квиты.

 

А иначе меня не удержишь ты в теле.

Тесно стало и душно, от боли проклятой.

Ты же знаешь сама, что жива еле-еле.

От того, что считаешь себя виноватой.

 

Хватит мучить себя, он тебя не достоин.

И не бойся остаться одна в этом мире.

Ты же знаешь сама – и один в поле воин.

Ты решилась?

Давай!

И на счет «три-четыре»

 

Распрощайся легко с опостылевшей ношей.

Мы придумаем вместе сто сотен желаний.

И, возможно, какой-то случайный прохожий,

Будет тем, кто избавит тебя от страданий.