Вещий сон

Пока ты спишь, я складывала вещи.

Варила борщ, салат тебе крошила.

Я вспоминала сон. И был он вещим.

На куртке обе дырочки зашила.

Мучительно. Прощать уж нету сил.

Чужим парфюмом виновато пах бушлат.

Тебе - казалось. Меня ты - не любил.

Я не сказала? Я от тебя ушла...

Отзывы

Ну ни себе... От ранений дырки - то... Жёсть!

Ага. Проникающих.

Проникающее ...и стихо и ранение в душу!)

Спасибо, Эми)

Зачем же так, бушлат зашит; зачем же так, ведь жизнь прожита. К разлуке сон и бровь дрожит и ты прощаешься на вечно)))))))))))))

Суровая проза жизни...

Трепетно зашила дырочки... Прониклась)