Вспомнилось просто...

И не знал я в семнадцать лет тогда,

Что судьба мне моя уготовила,

Сохранил бы листочки свои на года,

Как писала рука, благословила.

Рифма птицей летела из недр души,

Просто так, невзначай, сама,

Возьми блокнот, карандаш – запиши,

Сохрани эти строчки письма.

А если жила она, где то внутри,

Не летела наружу в свет,

То хоть просто молчи, и не говори,

Когда ручки с собою нет.

И только потом захотелось душе,

Рассказать всем о тех стихах,

Да только когда их украли уже,

«Застрелился» я,

В двух словах…

Я бросил записывать их вообще,

Кидал лишь экспромты кому то,

И долго ходил в этом сером плаще,

Как автобус идет по маршруту.

И только душа моя знает о том,

Где встречаются строчки родные,

И памятно мне о том, о былом,

Где семнадцать мои, золотые…

Михалев Андрей 30.04.2014

Отзывы

Да в 17 лет можно много дел натворить, даже застрелиться и жить в сером плаще...но строчки рождаются от любви , это же дети...

Конечно детки!

ga-lucia20.05.2018

Ого!!! Где мои 17 лет....знает чёрный пистолет))) да судьбы рулетка, что стреляет метко)))

Кто бы знал судьбы каприз?

Чудесный стих!!!!!!!!!!!!!!! Моя уза тоже была в отпуске лет двадцать

Игорь! В 90-е я думал - Кончились мои мгновенья, Больше нет стихотворенья! Блажь какая смолоду, Да, что-то лезет в голову!