Силуэт творца

Рука, потянется сама к чернилам

И ровный росчерк черного пера,

Сведет в одном конце квартиры,

Изящный силуэт творца.

 

И выпит день до края ночи,

Пропущены мазками ленты слов,

Под свечи и все время молча,

Творил искусство наших снов.

 

Срываясь в клочья над собою,

Горячим кофе чуть давясь,

Рыдал, кричал и улыбался,

Часы, один, страдая проводя.

 

Спеша дойти до горьких слез

И спрятавшись от солнца и людей,

Он удивленно задыхался,

Среди чужих, гнилых идей.

 

Минуту, час и год за годом,

Не слыша самого себя,

Сдавался и взлетал по новой,

За веру сам себя благодаря.

 

Всю жизнь вложив до капли пота,

Отдав последнее продажным львам.

Он шел одной своей дорогой,

Отдав всего себя мечтам.

 

И вот один, забыв о мире

Чуть чуть касаясь красками холста,

Последний жест пролив на лиры,

Ушел, изящный силуэт творца.