Никому не нужные детали
Никому не нужные детали
Ускользают вяло от меня…
Отчего-то мне привычной стала
В прошлом непутёвая стезя.
Может, Одиночество лакает
Из моей посуды - ту же дрянь?
Может, это кто-нибудь рыдает,
Глядя на мою глухую пьянь?
Никому не нужные детали
Подношу я снова к Небесам,
Небеса на них смотреть - устали,
Да и ни к чему детали - вам…
Разложил же, вроде, как по нотам:
Здесь – вопрос; а здесь – простой ответ…
Почему ж я обливаюсь потом,
Если вариантов – тупо - нет?
Возвращаясь к жизни, как на плаху,
Сам себе молитву сотворя,
Не оставив места даже страху,
Шею я вверяю топорам…
Где - мой путь, а где - хмельная дурость,
Где – печаль, и где - потерян Свет???
Где искать потерянную мудрость,
Ту, с которой не жил столько лет?!
Как вязать слова, глотая слёзы?
Где искать себя, вдыхая жуть?
Сны, мечты, надеянья и грёзы,
Аль меня куда-то приведут?!
Сколько их – беспомощных и слабых,
Страждущих родиться из нутра,
Тщетных, недоношенных и странных,
Прикрывают мой душевный срам?!
Сколько наплодит ещё вопросов
Разум, воспалённый и больной,
Разный и затерянный средь прочих,
Как и я – с больною головой?
Как случилось так, что я - создатель
Времени витка в небытиё?
Сколько я иной любви истратил,
Погружаясь в, якобы, «своё»?
Ты, Всевышний - трудного - прости,
Не отвергни имярек, ей Богу!
Жысть пройти – не реку перейти,
Просьбы донести, не зная броду….
***
А Декабрь умер. Свет воскрес.
Сам себе придумывая имя,
Сквозь пушистый новогодний лес,
Вдаль пойду, непонятый иными.
Скажут пусть, что я нелепо жил,
Что в душе я нравственный калека,
Что я раньше времени остыл,
Свыше мне отпущенного века.
Ничего. Быть милым - не хотел,
Ну, на то - она своя дорога!
Жаль, быть может, что-то не успел?
Впрочем, то известно только Богу!
Ускользают вяло от меня…
Отчего-то мне привычной стала
В прошлом непутёвая стезя.
Может, Одиночество лакает
Из моей посуды - ту же дрянь?
Может, это кто-нибудь рыдает,
Глядя на мою глухую пьянь?
Никому не нужные детали
Подношу я снова к Небесам,
Небеса на них смотреть - устали,
Да и ни к чему детали - вам…
Разложил же, вроде, как по нотам:
Здесь – вопрос; а здесь – простой ответ…
Почему ж я обливаюсь потом,
Если вариантов – тупо - нет?
Возвращаясь к жизни, как на плаху,
Сам себе молитву сотворя,
Не оставив места даже страху,
Шею я вверяю топорам…
Где - мой путь, а где - хмельная дурость,
Где – печаль, и где - потерян Свет???
Где искать потерянную мудрость,
Ту, с которой не жил столько лет?!
Как вязать слова, глотая слёзы?
Где искать себя, вдыхая жуть?
Сны, мечты, надеянья и грёзы,
Аль меня куда-то приведут?!
Сколько их – беспомощных и слабых,
Страждущих родиться из нутра,
Тщетных, недоношенных и странных,
Прикрывают мой душевный срам?!
Сколько наплодит ещё вопросов
Разум, воспалённый и больной,
Разный и затерянный средь прочих,
Как и я – с больною головой?
Как случилось так, что я - создатель
Времени витка в небытиё?
Сколько я иной любви истратил,
Погружаясь в, якобы, «своё»?
Ты, Всевышний - трудного - прости,
Не отвергни имярек, ей Богу!
Жысть пройти – не реку перейти,
Просьбы донести, не зная броду….
***
А Декабрь умер. Свет воскрес.
Сам себе придумывая имя,
Сквозь пушистый новогодний лес,
Вдаль пойду, непонятый иными.
Скажут пусть, что я нелепо жил,
Что в душе я нравственный калека,
Что я раньше времени остыл,
Свыше мне отпущенного века.
Ничего. Быть милым - не хотел,
Ну, на то - она своя дорога!
Жаль, быть может, что-то не успел?
Впрочем, то известно только Богу!