Он был завсегдателем этого бара.

Он был завсегдателем этого бара.

Коньяк, как всегда, и нарезкой лимон.

Играла всегда здесь живая гитара,

любимый, как он, одинокий шансон.

 

В дыму сигаретном разглядывал лица:

"Вон тот, за столом, сидит горем убит,

сегодня, конечно, пришёл он напиться.

Одну за одной пьет и хмурый сидит.

 

А там, возле две́ри, совсем ещё юный

всё время в своём телефоне сидит,

видать был с красоткою он накануне,

сейчас смс про любовь ей строчи́т."

 

Добавил в бокал, коньяк согревает,

и очень хорош, как закуска, лимон.

И мысли тяжелые вновь отступают.

когда шансонье вновь берёт микрофон.

 

Он каждую ночь время тут каратает,

пытается скрыться в дыму сигарет.

И дым сигаретный слегка расслабляет,

и он с сожаленьем встречает рассвет.

 

"Пора, закрываемся.."- голос знакомый.

Кивает, встает, направляясь к двери.

А завтра, неведомой силой, ведомый,

он в баре опять просидит до зари...

 

(Май. 2018г.)