ОН ГРУБО , КАК НАОТМАШЬ , БЫЛ РАНИМ .
Он с виду был интеллигентно аккуратен ,
И грубо , как наотмашь , был раним ,
Ваял стихи по вечерам в тетради ,
Но в драках был всегда непобедим .
Был тих , но , что-то внутри ело ,
Он правду жизни в стихах своих писал ,
И за строкой строку строчил он оголтело ,
Но , что легло на лист он утром забывал .
Стихи , что может быть прекрасней ,
Вторая жизнь , её прожить хотел ,
Черновики мы пишем все напрасно ,
А он в стихах вторую вдруг сумел .
Где от плохого всё в душе болит ,
Где в правде он своей непобедим ,
Он рассказал , что есть на свете стыд ,
Любовь и совесть , и то как он раним .
Он рассказал , что жизнь она бессмертна ,
Есть дети , внуки , правнуки и память ,
И то , как плохо быть всегда инертным ,
И то , что может вдруг случится с нами .
Интеллигент в душе , по жизни хулиган ,
Простите люди неловкую попытку ,
Простите люди его жизненный изъян ,
Ведь все стихи его читать , ну просто пытка .
