Борт

Щекочет капля кожу как пером,

Вагончики похожи на сараи,

Встречает борт ночной аэродром,

Из мест, где дождь почти что не бывает.

 

Там не услышать грозовой раскат,

Вершины гор во времени застыли,

И каждый вечер в трауре закат,

Коричневый от вездесущей пыли.

 

Встречает борт, в плаще и все дела,

Угрюмый прапор с погонялом Прохор,

А дождь стучится, просится к телам,

Вот если б там, то было - бы не плохо.

 

И светится в прожекторе бетон,

И кажется одной огромной лужей,

Ведь это не отложишь на потом,

Хоть застегни свой плащ как можно туже.

 

За прапором, в накидочках, гуртом,

Солдатики молчат, и это свято.

А дождь гробы целует мокрым ртом.

Вставайте, с возвращением ребята.