Понты
Время святых и пророков ушло в закат.
День прожитой не оставил благих вестей.
Кто проповедовал Вечность, тот был распят,
выбрав лимит чудотворцев, крестов, гвоздей.
Нынче не модно, убыточно быть святым.
Пост и молитва, аскеза – с чего бы вдруг?
Время выносит на гребень волны понты:
можешь не быть крутым – покажи, что крут.
Будь фейерверком эмоций, наплюй на всё,
взгляд – в небеса, но живи, матерясь на высь.
В образ войди, вдохновенно читай Басё,
в смысл не стараясь вникать. Будь он проклят, смысл!
Желаешь, Форт-Нокс размести у себя во рту.
А хочешь – борзей, нагоняя на ближних жуть:
в манере якудза на тело набей тату,
не ведая Кодекса чести, кладя на Путь.
Сутана и чётки способны менять лицо,
осанку, походку, манеры… Но крест – фетиш.
Частенько народ наряжает в мессий лжецов.
И те проповедуют, суки: «noblesse oblige»
Да, время понтов… Ведь, найдётся такой дурак,
что, встретив Христа, прогнусит фамильярно «ты»
и выложит селфи с мессией в соцсеть за «лайк»,
пиаря безбожно себя и свои понты.
Шалеет народ: бреет головы наголо,
дырявит пупки, силикон заливает в грудь,
при этом не может без мата связать трёх слов.
Травою порос потерявший адептов Путь…
Был сон мне подарен, пророческий по всему:
я видел блистающий златом червонным рай.
Он был, как в сетях золочёных большой паук
и нити тянулись куда-то за неба край.
Колонны людские… в них каждый, насколько дюж
понты наводил перед встречей со Всеблагим…
Болели глаза от фальшивого блеска душ…
И стало вдруг стыдно, что шёл я к нему нагим…
На веках слеза закипала и бил под дых
досады кулак, словно в рёбра палач копьём.
А в золото рая суровая нить святых
вплеталась холщовым, не знавшим понтов рваньём.
