Понты

Время святых и пророков ушло в закат.

День прожитой не оставил благих вестей.

Кто проповедовал Вечность, тот был распят,

выбрав лимит чудотворцев, крестов, гвоздей.

Нынче не модно, убыточно быть святым.

Пост и молитва, аскеза – с чего бы вдруг?

Время выносит на гребень волны понты:

можешь не быть крутым – покажи, что крут.

Будь фейерверком эмоций, наплюй на всё,

взгляд – в небеса, но живи, матерясь на высь.

В образ войди, вдохновенно читай Басё,

в смысл не стараясь вникать. Будь он проклят, смысл!

Желаешь, Форт-Нокс размести у себя во рту.

А хочешь – борзей, нагоняя на ближних жуть:

в манере якудза на тело набей тату,

не ведая Кодекса чести, кладя на Путь.

Сутана и чётки способны менять лицо,

осанку, походку, манеры… Но крест – фетиш.

Частенько народ наряжает в мессий лжецов.

И те проповедуют, суки: «noblesse oblige»

Да, время понтов… Ведь, найдётся такой дурак,

что, встретив Христа, прогнусит фамильярно «ты»

и выложит селфи с мессией в соцсеть за «лайк»,

пиаря безбожно себя и свои понты.

Шалеет народ: бреет головы наголо,

дырявит пупки, силикон заливает в грудь,

при этом не может без мата связать трёх слов.

Травою порос потерявший адептов Путь…

Был сон мне подарен, пророческий по всему:

я видел блистающий златом червонным рай.

Он был, как в сетях золочёных большой паук

и нити тянулись куда-то за неба край.

Колонны людские… в них каждый, насколько дюж

понты наводил перед встречей со Всеблагим…

Болели глаза от фальшивого блеска душ…

И стало вдруг стыдно, что шёл я к нему нагим…

На веках слеза закипала и бил под дых

досады кулак, словно в рёбра палач копьём.

А в золото рая суровая нить святых

вплеталась холщовым, не знавшим понтов рваньём.