Поэт.

Ты в бога не веришь, живёшь на все двести,
Ну или хотя бы на сто пятьдесят.
Ты веришь психологам, веришь созвездьям,
И ты никогда не смотришь назад.

Ты быстро шагаешь пешком на работу,
Вприпрыжку несёшься под вечер в кабак.
И каждую ночь с пятницы на субботу,
Читаешь бесплатно стихи. Просто так.

Ты пляшешь по лужам ногами босыми,
Хохочешь, танцуя вместе с дождём.
Ты веришь в бессмертие, в зиму в пустыне,
И в то, что где-то тебя ждёт дом.

Ты в путь отправляешься с южным ветром,
А с северным любишь петь.
Но участь твоя как у всех поэтов:
Тебя полюбила смерть.