Поэзия

Разряд, взрывающий привычку,

Хоть маленький стереотип,

Зажженная в прихожей спичка,

Что освещает чей-то лик.

 

Ключи от дома иль сарая,

Где часто сброшен всякий хлам,

Но где проходит жизнь живая,

Как мёд текущий по устам.

 

То, что останется навечно,

Как дивный образ красоты

В ничтожном, где платить уже нечем,

И остаешься только Ты,

 

Неузнанный или бесстрастный

В обезображенном лице,

Но всё равно такой прекрасный,

Хоть и распятый на кресте.