Не дождетесь

После смерти моей
будут люди ходить в мой дом-музей – толпами!
Толку ли?!
Что увидят они?
Собаку мою, кошку, мебель кривую, книги на полках,
и любимую картину жены.
А мечты?
А надежды?
А сны?
А огни?!
 
…Я будто бы умер.
Но вроде живой.
С утра прилетает сорока,
Клекочет воровка,
кружит надо мной –
за что мне такая морока?!
 
Ну что тебе, птица, украсть у меня?
Пустые карманы, душа онемела…
А впрочем,
своруй
этот
отблеск
огня 
когда-то великого…
 
Вот дура!
Опять улетела…