ДЯДЯ ВАСЯ - ПОЧТАЛЬОН

Никак мне не отделаться от мысли:

Земля моя - деревня за холмом.

Ты - мать моя! (я в переносном смысле),

Ты - родина! (а это уж, в прямом)!

 

Здесь каждый год привольно, обозримо

Сирень цветёт, пролив одеколон.

Сюда мне письма парень шлёт любимый,

А их приносит Вася - почтальон.

 

Он говорит: "ЗдорОво ночевали!

Тебе опять письмишко приволок!" -

От паренька, что служит на Урале,

Он в доме жил, что чуть наискосок.

 

"Ты, дева, не свихнись от энтих писем,

Что шлёт тебе ужо который год:

То из Москвы, а то из Кутаиси.

Ему скажи: - Так дело не пойдёт!

 

Ты телеграмму дай, мол, ёшкин корень,

Что хочешь с им всурьёз поговорить.

Пусть - в самолёт, а может быть, на "скором",

Мол, замуж выхожу, ядрёна мить!

 

Что в ём нашла ты, во вертоголовом?

Я до сих пор ума не приложу,

Ну, был бы сероглазым, чернобровым,

А то дышал на ладан, так скажу.

 

Парней в деревне мы иных видали,

Такая нынче зреет молодёжь:

Обнимут если - поминай как звали,

А поцелуют - вовсе пропадёшь.

 

Вот я бы девок гладил по головке,

Обнял бы так, чтоб хрустнули бока...

Но как-то, понимаешь, мне неловко,

Года не те, да и одна рука,

 

Другая - похоронена в Берлине

В бою кровавом, у Больших ворот,

Где кони на столбах из белой глины

Куды-то скачут, чёрт их разберёт..."

 

Уходит он, помахивая сумкой,

Хороший наш Василий-почтальон.

А я с письмом да с невесёлой думкой:

"А может быть, и правду бает он?"