Портрет

Он рисовал её портрет,
Скрывая от всего рассвет,
В коморке тратя день, и ночь.
Все обводя напрасно, что ж,
Рисунок, брошенный в пыли,
Не нужный видимо, прости…
И отражая боль души,
Заброшен был, тобой  в ночи.
Художник, умер от тоски.
 
Как не законченный роман,
Его сюжет не в новость нам.
И очень часто на земле,
Мы с вами где – то, в глубине,
Родные люди по судьбе.