что...

Не хочу написать под диктовку,

Твоих рук, где одна белизна:

Мне хмельную, по самую бровку,

Кружку сочит волнуясь весна.

 

Городов твоих тесных причалов –

Мне любая пустыня милей –

Слышу Индии запах сандала,

На дорогах моих деревень.

 

Где от вербы по краю летает,

Сладкий стон, - сторожит тишину,

Вечер звёздную плеть опускает,

На зелёных квакушек в пруду.

 

От звонка, до звонка – только соло,

Не наслушаться – всё дребедень:

Сена хрумкает неба корова –

Молоком начинается день.

 

 

****

 

 

Сегодня ты бессмысленно и глупо,

В окно смотрела…, тонкая спина,

Крестом штакета закрывала утро,

Гадала…была…не – не была?!

 

Да просто …чё? Да ничего…

Ломаясь, ангел мне потрогал крылья –

И каждый раз смотрел через плечо.

 

Мне до земли, твой каждый взлёт понятен,

Мне без тебя – ни шага от земли,

Нельзя уйти, чтоб было бы не сзади –

И я прошу – останься впереди.

 

Я трус – не вижу черно в белом,

Навстречу вижу каждое лицо,

Зелёных глаз, собаки откровенной,

Смотрю в прохожих ясно и светло.

 

Хвостом махаю, рыжо и пушисто,

На каждой суке есть моя печать:

Вся половина – это Монте Кристо

Вся половина – это просто бл..ь!

 

Не потому, что худший я из павших,

И каждый раз тяну твоё тепло:

На этом свете ничего нет – наше,

Ты не поймёшь – останься мне назло…