путешествие в Старую Руссу
Проложен мной маршрут, дорога без конца
И на пути своем я представляю лица
Домов, людей, теней на родине отца,
Которых нет давно, и жизнь их никому не снится.
Дорога заросла бурьяном и травой.
На ней гремишь и прыгаешь на ямах,
Когда машина мчит меня к нему домой,
А мысли о былом мне лезут в голову упрямо.
Я эти мысли назову, пожалуй, зовом крови.
Когда тебе так хочется взглянуть,
Как предки твои жили в старом, деревянном доме,
Одним глазком, туда хотя бы проскользнуть.
Смотрю на город, что стоит в лесах,
На перепутье тихих, сонных, русских речек
Здесь Достоевский жил, от суеты устав,
И усмирял природой обжигающие речи.
Здесь жизнь текла размеренно, легко
Провинциально и без спешки петербургской.
И вечером горело, может быть, окно,
Где бабушка с отцом спокойно пили чай из кружки.
Но вот октябрь наступил и хмурая судьба
Пришла внезапно, резко, без иллюзий.
Вдруг в одночасье изменилась родина, страна,
Под тяготами красных революций.
На площади вокзала стоят солдат полки,
Их серые шинели стерлись от окопной пыли,
Вернулись вновь домой, с Великой той войны
А в будущем у них, совсем не радужные были.
И вот опять война, опять кругом война
То белые, то голод в Петрограде
И кровь, и пот уже, насытили сполна,
Газетных новостей боится бедный обыватель.
Вот улица отца, поросшая травой.
Лежат булыжники в обочине угрюмо,
Здесь у стены ЧК, когда-то был конвой,
Расстреливал людей ненужных торопливо.
Но времени прошел годов седой поток,
Он смыл невзгоды, горе и потери,
И я отдал сполна отцу сыновний долг
И оттиск прошлого навеки не утерян.
