А чудо любит – таких, неправильных. И нелогичных, и тонкокожих. Оно приходит – зверёк пораненный. И видит нас, на себя похожих.

 

Сугробы, лужи, лучи-канатики. Март, излежавшийся на газонах. И дети – шустрые космонавтики – пока что в зимних комбинезонах… Оно находит пути короткие, ручьём сквозь комья – такая трасса, легко, спокойно, под загородками, через которые не продраться.

Ну дай взглянуть на тебя хоть издали! Уж если рядом – не наглядеться. Как на источник, воскресший издавна… Как на икону или младенца.

 

Оно сказало: «Впусти, прошу тебя». Оно нежданно и урожайно. Пушинки-солнышки-парашютики. Стишинки, выпавшие кинжально. Оно вернулось. Зверёк на родину. На прежних ранах – цветок-заплатка…

Когда ты пишешь о личном, вроде бы, а кто-то скажет, что он заплакал… Когда не роешься в оправданиях, когда вина не долбит кричаще, когда ты вспомнил кого-то давнего – и вдруг назавтра его встречаешь, и робко ластятся письма старые, и тянет к воздуху из глуби нас…

Когда прикроешь глаза усталые

и усмехнёшься:

ну всё. влюбилась:)