«Письма»

Я давно никому не писал,

Вся бумага для писем на полке.

В настоящем конверте письмо,

Не бездушное по электронке.

 

Да и мне уже не пишет никто,

Ни о радости, ни о ненастье.

Не считаю за письма то,

Что в насмешку зовут «Письма счастья»

 

Мой почтовый ящик в пыли

Погребён. В нём мечты уснули.

Но однажды ангела крылья

С него времени пыль смахнули.

 

И письму словно Богоявлению,

Я был так несказанно рад,

Но прочёл, к своему сожалению,

На конверте – не я адресат.

 

Я гляжу на него, как во сне,

Как на диво мне в руки данное.

Ведь я знаю, что в этом письме

Кто-то пишет про самое главное.

 

Может быть на листе тетрадном

О мечтах, тех что в сердце скрыты.

Может быть почерком нескладным

Чьи-то судьбы в единую слиты.

 

Жизнь моя мне и сказка, и быль,

От порога качусь, до порога.

Если я смахну с ящика пыль,

Стану ангелом я хоть немного?

 

Пусть прочтёт, мне не важно кто,

Но подарит ему улыбку,

В ящик брошенное мной письмо

Я исправил чужую ошибку.

 

И я точно уверен в том,

Что спасая чужие строчки,

Буду самым надежным звеном,

В чьей-то жизни красивой цепочке.

 

И вернувшись домой к себе,

Взяв бумагу для писем с полки.

Напишу о себе...Тебе,

От души и не по электронке.

 

В. В. Виноградов, 2018