«Письма»
Я давно никому не писал,
Вся бумага для писем на полке.
В настоящем конверте письмо,
Не бездушное по электронке.
Да и мне уже не пишет никто,
Ни о радости, ни о ненастье.
Не считаю за письма то,
Что в насмешку зовут «Письма счастья»
Мой почтовый ящик в пыли
Погребён. В нём мечты уснули.
Но однажды ангела крылья
С него времени пыль смахнули.
И письму словно Богоявлению,
Я был так несказанно рад,
Но прочёл, к своему сожалению,
На конверте – не я адресат.
Я гляжу на него, как во сне,
Как на диво мне в руки данное.
Ведь я знаю, что в этом письме
Кто-то пишет про самое главное.
Может быть на листе тетрадном
О мечтах, тех что в сердце скрыты.
Может быть почерком нескладным
Чьи-то судьбы в единую слиты.
Жизнь моя мне и сказка, и быль,
От порога качусь, до порога.
Если я смахну с ящика пыль,
Стану ангелом я хоть немного?
Пусть прочтёт, мне не важно кто,
Но подарит ему улыбку,
В ящик брошенное мной письмо
Я исправил чужую ошибку.
И я точно уверен в том,
Что спасая чужие строчки,
Буду самым надежным звеном,
В чьей-то жизни красивой цепочке.
И вернувшись домой к себе,
Взяв бумагу для писем с полки.
Напишу о себе...Тебе,
От души и не по электронке.
В. В. Виноградов, 2018
