Поклонимся низко, скитальцы, святому!

Начало надлома: не надо фантома –

Лихого погрома! Мираж бурелома:

Колодец у дома раскатами грома,

И окна забиты все накрест у дома…

Поклонимся низко, скитальцы, святому!

 

– Как пишешь ты стих? - вдруг спросили меня.

– Не знаю... Не знаю.

Как будто из бездны, с небес, из огня

Слова вынимаю...

Вопрос повторили, немного виня:

– Да ты нас не слышишь!

– Поймите! Поймите! Услышьте меня!

Вам сердце напишет.

Я к маме… Я к маме вернулся домой.

К заросшему дому…

И бросило, будто, всего с головой

То в пламя, то в омут…

Не поняли? К маме...

К заросшему дому...

Попробуйте сами!

То в пламя, то в омут...

К маме...

к дому...

в пламя...

в омут...

 

Начало надлома: не надо фантома –

Лихого погрома! Мираж бурелома:

Колодец у дома раскатами грома,

И окна забиты все накрест у дома…

Поклонимся низко, скитальцы, святому!