Это раннее утро...

Это раннее утро для осенних калек.

Тротуары запудрил восхитительный снег;

и стоят, чуть сутулясь, фонари, и горят

по периметрам улиц, словно виселиц ряд.

 

Звёздно-снежную россыпь довершает сполна

поражённая оспой молодая луна.

Снег до одури светел, неприступен и чист;

он ложится, как пепел, на асфальтовый лист.

 

Ты попробуй иначе, ты не бойся людей,

гуттаперчевый мальчик городских площадей;

это так, постояльцы, – отцвели да легли

под асфальтовый панцирь равнодушной земли.

 

Это жизнь в тебе, мальчик, пробивает ростки,

то от белой горячки, то от чёрной тоски;

это ветры-пропойцы призывают в полёт.

Ты лети, да не бойся... Это скоро пройдёт.

 

Это раннее утро и на вкус и на цвет

отдаёт перламутром, – да товарищей нет,

и похоже, что скоро переплавит заря

рассветающий город в суету ноября.

 

1984