Это раннее утро...
Это раннее утро для осенних калек.
Тротуары запудрил восхитительный снег;
и стоят, чуть сутулясь, фонари, и горят
по периметрам улиц, словно виселиц ряд.
Звёздно-снежную россыпь довершает сполна
поражённая оспой молодая луна.
Снег до одури светел, неприступен и чист;
он ложится, как пепел, на асфальтовый лист.
Ты попробуй иначе, ты не бойся людей,
гуттаперчевый мальчик городских площадей;
это так, постояльцы, – отцвели да легли
под асфальтовый панцирь равнодушной земли.
Это жизнь в тебе, мальчик, пробивает ростки,
то от белой горячки, то от чёрной тоски;
это ветры-пропойцы призывают в полёт.
Ты лети, да не бойся... Это скоро пройдёт.
Это раннее утро и на вкус и на цвет
отдаёт перламутром, – да товарищей нет,
и похоже, что скоро переплавит заря
рассветающий город в суету ноября.
1984
