Так мало поэтов...

Так мало поэтов. На тысячу – единицы,

И те свой талант, как знамя, в толпу несут.

А мне вот душою хотелось бы породниться

С простым чудаком, что в кеды зимой обут.

 

Что тащит приверженность к рифмам мешком заплечным

И падает вниз, той тяжести не снеся.

Мне хочется верить, что где-то его я встречу,

Простое «привет», как мантру, произнеся.

 

Мы будем смеяться, а синий морозный сумрак

Проглотит печаль и сплюнет, переварив,

И долго блуждая в пучине пальто и сумок,

Мы станем читать стихи на один мотив.

 

А выдохшись, захохочем опять беспечно,

Весь мир задрожит под спудом худых подошв,

И я, провожая белёсый декабрьский вечер,

Почувствую, как пронзительно он хорош.

 

Мне, может быть, это ну очень-преочень нужно –

Увидеть того, с кем чокнутых душ родство,

И, с ним разделив свой совсем не богатый ужин, –

Впускать комья снега в форточку на постой.

 

Глядеть на снежинки, что пляшут в бездумном танце,

А после – в беседах тихих встречать рассвет

И ждать, когда жизнь шепнёт предъявить квитанцию

За некогда тихо сказанное «привет»…

0:53

21.12.2017 г.