«Тридцать девять»
Такое чувство, как будто башкою оземь
Иль резко пОд дых. По злому. Исподтишка.
Мне тридцать...С лишком...Точнее — мне тридцать восемь.
И, Бог весть знает, а много ль еще лишка?
Года пейзажем летят, как в плацкарте пыльном.
Все, как в тумане — попутчики, города…
И то, что было, травой порастает, былью.
И чай в стакане — подкрашенная вода.
Я схож с ним в чем-то. Порядком остывший. Пресный.
Да, грани те же. Но привкус уже не тот.
Нет, жить — прекрасно, забавно и интересно.
Но, большей частью — бессмыслица с суетой.
И как же хочется крикнуть, срывая жилы,
Седому ангелу, вставшему за плечо, -
Верните время, где Рома и Паша живы
И обе бабушки с дедом при нас еще!
Перемотайте! Пусть судьбы пойдут иначе!
Пускай минует любимых людей беда!
Суровый ангел молчит и украдкой...плачет.
Он не смеется, наверное, никогда.
На тех, кто «Были» и «Будут» нас жизнь поделит.
(Как между ними граница порой тонка!)
Мне — тридцать с лишком. Точней — уже тридцать девять.
И, дай мне ,Господи, больше того лишка!
