Письмо с фронта
Строчки, потускневшие,
на листке простом.
Мне читала бабушка,
сидя за столом.
Чуть дрожащим голосом
со слезой внутри.
Строчки те короткие
сердце моё жгли.
Фронтовыми вёрстами
почтальон седой,
Нес в деревню девушке
лучик золотой.
Треугольник маленький
в сумке на ремне.
Не писал мой дедушка,
как там на войне.
А писал, как светятся,
звёзды в вышине.
И что видят мальчики
дом родной во сне.
Обещал вернуться он,
раннею весной.
И платочек ситцевый
привезти с собой.
Не дождался дедушка,
не растаял лёд.
Под Смоленском, городом,
грудью лёг на дот.
За окном буранится
ранняя весна.
Вспоминает бабушка,
деда у окна.
