Я пишу в столбик

Люблю я ночи с запахом вина,

И капли воска россыпями градин.

Лежит меж строк ночная тишина,

В замызганой до ужаса тетради.

 

И комната плывёт, как шаткий плот,

И автор в сочинительстве не профи,

И рифма абсолютно не идёт.

Приходится ловить на чашку кофе.

 

Вот ночь прошла, торопится рассвет,

Встряхнётся день голодной, злою гончей,

Глаза разъело дымом сигарет,

Но стих готов, исправлен и закончен.

 

Легка строка и критика молчит,

И автора уже в поэты прочат,

А копоть от огарочка свечи,

В окно уносит плащ безумной ночи.

 

За чёткой рифмой бусинами слов,

Глубокий смысл, ажурность выражений,

Не скуден был у автора улов,

Под балдахином комнатных кружений.

 

Остывший кофе, пухлая тетрадь,

Воспоминанья съеденных лазаний,

Имеет ли читатель право знать,

Про новый день с мешками под глазами?

 

Тогда ещё на стол бокал вина,

Для кофе нам ещё второй раз рано,

Зажжём торшер у самого окна,

И ноутбук-моих стихов охрана.

 

Ну вот строфа- сегодняшний почин,

Хлебнём вина, закурим сигарету,

Летят стихи, как вешние грачи,

Обычный дар угрюмого поэта.

 

Ещё строка, как пишется легко,

Сметём в ладонь от бутерброда крохи,

На плитке закипает молоко,

Пожалуй стоит взяться и за кофе.