...Волшебный..

...Волшебный... 

Он был ещё ребёнком и украдкой,
От всех он создавал свой мир,
Нарисовав его в тетрадке,
Он проживал там каждый миг.

Он сочинял стихи для книг.
Он рисовал ледник, родник, и скалы.
И города в своих мечтах воздвиг,
Где жил, мечтал, и покорял вершины.

Он создавал цветные облака,
И рисовал узоры на стекле трамвая,
Любил луга и воздух чистый и закат.
Мечтал – часов не замечая.

Уже давно он повзрослел,
Он много пережил и поумнел,
Он научился просыпаться на рассвете,
И звёзды знал по именам на небе,

Тетрадку он свою везде с собой носил,
По миру с ней бродил,
Он продолжал в ней рисовать узоры,
И всё что видел он на свете.
Цветы, моря и даже ветер.

А ночи проводил он в кресле с книгой,
Любил когда всё просто, без изъянов.
Он не любил лгунов и грубиянов.
Из книги он своей выкидывал их лихо.

Со временем он ветер научился приручать,
Туманы создавать цветные,
И рисовать на облаках картинки.
Мечтал о жизни справедливой,
И продолжал писать стихи смешные.

Ночные звёзды ледяные,
Казались для него родными.
Ему казалось, смотрит на души людские.
Сквозь призму битого стекла.

Уж постарел он, но остался прежним,
Лишь пожелтели его книг страницы.
И появились слёзы грусти на глазах.
От юности воспоминаний.
Качаясь на волнах морей и океанов,
Он уходил всё дальше за туманы….

Нет, он не умер …он живёт и по сей день.
Чудак и странный человек с блокнотом.
Поёт он с ветром в поле соловьём,
И шёпот в море его слышен..