Вокзальное

Не молчи. Слова — они милосерднее,

Чем родные наши вкупе с соседями,

Я давно на волю Божью не сетую

И держу удар — как подлинный дар.

Вот стою одна — пропавшая без вести,

Онемев от боли и неизвестности,

А вокруг толпа, погрязшая в бедности —

И души, и плоти. И никогда

 

Не поймут они, какого нечистого

Головой о небо бьюсь так неистово,

Никому уже не нужные истины

Облекая в строки — не для красы...

Мне стихи — не что иное, как выстрелы,

И пускай простое кажется выспренним,

Но они как водка — горестно искренни,

А трезвее мыслить — и не проси.

 

И пока собратья маются планами,

Я дышу тобой — объятая пламенем,

Обнажаю дно. Постигнуто главное:

Легче выпить залпом, чем по глотку.

Но цежу по каплям беды и радости.

Мы с тобой распяты знаками равенства...

Нет. Моими снами ты не отравишься.

Я тебя в объятьях уволоку

 

В свой туманный мир, начертанный прописью,

Где удел светила — редкие проблески.

Обними меня — сегодня без робости,

Над последней пропастью, осмелев.

Где, закрыв глаза, по воле Всевышнего

Мы шагнули вниз — и всё-таки выжили,

Хоть сердца дотла прозрением выжжены,

Но шагаем за руки по земле...