Как дышится тебе, как живётся...

Как дышится тебе, как живётся, ответь, легко ли?
что ещё, кроме этого, мне у тебя спрашивать?
у весны двадцать восемь оттенков земной боли,
если все они сёстры, то боль моя - это старшая.
я же буду писать, из меня ведь слова - реками,
я сама захлебнулась, пытаясь создать плотину,
как же можно так горько и нежно любить человека
и прощать ему иглы под кожу и стрелы в спину?
этот ад безупречен - в нём до мелочей прочерчено,
для какого греха закипает в котле вода,
и, возможно, уже никогда не обнять твои плечи,
но я знать не хочу это жуткое "никогда".
обожжённым нельзя без надежды, нельзя без гнева,
гнев пихает под рёбра, напомнив, что нужно идти,

компас смотрит направо, а значит - мне нужно влево,
спотыкаться и падать, вставать и опять нести.