Шипы

Ты помнишь, как надо. Ты видишь, как лучше.

А годы проходят — и время не учит,

И праведник Бога отчаянно мучит

Молитвой о благе для всех.

Планета не сможет вращаться иначе.

Ты служишь тому, для чего предназначен,

И тонешь, как будто оброненный мячик —

В реке, под предательский смех.

 

Спасут — переступишь любые пороги,

Но в здешних краях не в почёте пророки

И грудой пылятся хрустальные строки

По грузом блестящих томов.

Дороги пусты, притупляются чувства —

Попробуй свою в полумраке нащупай.

Бредёшь в одиночку, в надежде на чудо —

Авось, доберёшься домой.

 

И все совпадения будто случайны,

И есть искушение просто сначала

Игру запустить. Угасают свечами

Иллюзии юности. Ночь.

Унылая постная вечная слякоть.

Напрасно себя умоляешь: "Не плакать!"

В набухшую сочную памяти мякоть

Вонзаешь прозрения нож.

 

А кто-то в тебе обретает кумира.

Отмазка железная: "Он — не от мира..."

Шипы простираешь, как вечная мирра,

Суды над собою верша.

В твою бесприютность никто не поверит,

И в гневе со стуком захлопнутся двери...

Но ты подготовлен: в земной атмосфере

Не принято громко дышать.