Пугали нас, что потепленье...

Колокол звонит, как сумасшедший, Ну, а мне милее тишина. Скоро потеплеет здесь, конечно, Только не моя это весна. Не мои посты с запретом мяса, Крашеные яйца и блины. Отчего же я весной прекрасной Сторонюсь от этой "старины"? Я пишу о брошеных могилах, Ставших стариной давным-давно, О шакалах и о крокодилах, О культуре, кажущейся сном. Почему душе моей отрада Заглянуть к истлевшим мертвецам? Что мне в этих пирамидах надо, Что найти я помышляю там? В том краю, пророк вступает чистым В храм гигантский к богу на поклон, Солнце улыбается лучисто И играет золотом колонн. Сорок там веков живёт духовно С самоуваженьем человек, Он религиозен, безусловно, Но не прочь вкусить различных нег. Удовольствия, которых много, Не ведут к котлам кипящим вниз. Слабости людей понятны богу, Есть во всём разумный компромисс. Человек - частица мирозданья, От рожденья здесь не проклят он. Не на муки, а для созиданья Египтянин древний был рождён. Он не знал банкиров и процентов, Ипотеку, выборы и ложь, Мир его разливов и рассветов Был очаровательно хорош. Как всё это в душу мне попало? Я не знаю, но хочу сказать: Брошенное кем-то покрывало С прошлого давно пора поднять! Пусть меня сегодня не услышат, Не поймут к надгробиям любовь, Но моя рука ещё напишет О Египте парочку стихов. Может быть, спустя века, когда-то Мысль моя лишит кого-то сна, И тогда я улыбнусь закатом С барки, что сегодня не видна...