Я пишу вновь и вновь.

Я пишу вновь и вновь, будто чешутся руки,

Видно жизни коктейль без перчинки прокис,

В чем же соль раздражения? Может быть в скуке?

Или стержень соблазна безвольно повис?

Вспоминаю ту осень, сентябрь, поздний вечер,

Это было начало, чего не понять,

Ну, зачем же тогда я кому-то ответил?

Вот теперь слов привета не знаю где взять.

С виду прост, угловат, топором не отесан,

Что лицо, что характер, не с тех баловней,

Только в грубой фигуре, крутого замеса,

Хрупкий образ остался от южных полей…

Что же, крик в пустоту своего рода прелесть,

Можно образность мысли поджать, повторить,

И нести в полный голос шутливую ересь,

Не заботясь о том кто и что говорит.