верно, мне минуло двадцать три...

верно, мне минуло двадцать три.

вместе с тобой разменяв десяток

в данной квартире, прошу - сотри

как после точки сухой остаток

этих двух лет - в них сокрыты не

те, что должны были быть в окне

обнажены и довольны, словно

 

выросшие в нем назло совку

два либерала времен ятсена.

нет, в них сокрыт господин в соку,

не находящий финал катрена,

рядом с женой, что чужда всему,

что происходит. ну а ему

много важнее рожденье слова.

 

так, находясь не в своих краях

и не смежая холодных судеб,

мы узнаем, что в себе таят

ночи, которых уже не будет,

где достояние языка -

все, что собой освещал закат

и превращал бытовуху в повесть;

 

где ты, как прежде, твердишь, смеясь,

что это только игра, а дети -

если и будут - простая связь

между природой и первой леди;

и не бывает, что кто любим,

тот и влюблен. оттого и бим,

словно ахилл, не догонит поезд.

 

тем и прекрасен прощальный крик,

что, отдаляясь, гремел посудой.

но мы не осип и лиля брик,

а потому в оправданье блуда

будут пылиться одни стихи -

к прочему же времена глухи,

не оставляя ни блика света

 

на подоконнике и в местах,

где все и было. а было, скажем

прямо, везде - и такой размах -

не для суровых многоэтажек.

но окончание, как всегда,

вышло печальным: идут года,

и друг до друга нам дела нету.