У меня

У меня холодные руки, их не греют какао с чаем; в свои двадцать я верю людям, чуть по-детски еще мечтая:
|пусть однажды будет все хорошо|

за окном небо серое, просыпает снег на головы и на плечи - я молчу, проклиная вечер, - понимая, как время меня калечит.
у меня холодные руки - по поверьям сердце зато горячее; я живу не в "сейчас" - только в том, что будет и успешно сжигаю за ночь по две звезды.

я надеюсь, живу и молчу - ощущаю - надежда мучает.
понимаю, что где-то ты... точно так же смотришь в окно, пишешь письма 
|куда-нибудь на восток|

между нами дороги, недели и города - сотни глупых отчаянно "забудь";
я рисую пальцами по стеклу.  
я надеюсь.

ты же все-таки есть?
где-то здесь, на обороте листа?