My Neverland

Осень. Вечная, серая, мёртвая осень.

И не хочется петь, потому что не просят.

И не хочется пить, потому что отбросы

Узурпируют сладкое слово "запой".

Брат, чего тебе надобно в здешних широтах,

Где безоблачно счастливы только уроды

И корячится ночь в затянувшихся родах,

А метро так похоже на душный забой?

Здесь линялое, тусклое, хворое небо,

И четыре угла — сокровенная небыль,

Но не стоит о том, что задуматься мне бы

О поездке на юг. Там едва ли теплей.

Я стараюсь не помнить, ни кто мы, ни где мы,

Сочиняю легенды на вольные темы...

Ой, да брось ты — какая мы, к чёрту, богема?

Научиться бы лучше летать на метле.

 

Здесь поётся и пьётся и дышится залпом —

Так не слышен тлетворный удушливый запах.

Мне плевать, что прогнило — "совок" или Запад,

Просто хочется снега. В наличии — дождь.

Ну, кому мы нужны — хоть себе-то признайся —

Там, где глотки грызут за дешёвые яйца,

Где туземцы привыкли по жизни бояться,

И желательно, чтобы бесчинствовал вождь?

 

Но тебе не понять. Да и нужно ли это?

Возвращайся в своё безмятежное лето.

Я — останусь. Прогулки по берегу Леты

Иногда позволяют взглянуть свысока.

Хоть порою и хочется не просыпаться,

Я сжимаю горячие нежные пальцы.

У меня всё сложилось. А эти паяцы...

Леший с ними — недолго осталось скакать.