это не воды текут из живительных недр...

это не воды текут из живительных недр,

это, надорван и сломлен, болтается нерв

над колыбелью еще не рожденного слова.

мир, заключенный в пределы всегдашнего "здесь",

знает, что не изучив его праведный весь

гнев, очевидно не стоит ждать тридцать второго.

 

иссиня-белые руки, колени обвив,

припоминают знакомый органный мотив,

жадно слагая на чашечках оперу гайдна.

если имеется смысл, то он - навсегда.

значит, всего вероятней, во лбу не звезда -

пятиугольный олений отросток, и тайна

 

в том, что скорее признают его как побег

мудрости древней, чем символом, что человек -

жалкая жертва какой одомашненной бл*ди.

глупо, на берег сходя, ожидать, что в порту

ждет тебя кто-то с плакатами и паспарту

лучших твоих фотоснимков. ну что ж, бога ради -

 

тем-то, поди, и хорош этот старый песок,

что никому не стреляли дуплетом в висок

в сонной идиллии празднично вьющихся чаек.

значит, заместо венков накрывайте на стол -

тут свое первое лето справляет глагол -

будут плясать под сурдинку и потчевать чаем.

 

это конечная точка движенья волчка,

все позабывшего, кроме момента толчка.

так и вращается эта смешная планета -

помня момент начинания первых кругов,

шарик в своем вольнодумстве поклясться готов,

что и руки, запустившей его, вовсе нету.