Толпа

Идет толпа по проспекту. Странно смотрят глаза.

Мнится: тебе здесь встретятся комар, орел, паучиха.

Кажется, идущие цепляются взглядами за

Носы, подбородки, щеки – все ощупано тихо.

 

Краешек разговора слышится как верлибр,

Кто-то проходит в дамки, просвеченный тайным кодом.

Все оголтело следуют правилам неких Игр.

Кажется, шахматист обдумал здесь ход за ходом.

 

Кое-кто знает дело, двигаясь снизу вверх.

Иные – сверху вниз, с тем же завидным рвеньем.

На каждом углу стрит-лайны – это символы вер.

Их обтекает безостановочное движение.

 

Эти (на вид святые, благостны и тихи) –

Держат камень за пазухой, греют в кармане фигу.

К тому, кто устал от жизни, зло подвалят «лохи».

Это ему подарок: коррекция кармы – мигом!

 

Вот для души услада: навстречу идет интроверт.

Он сосредоточен, наверно, на ритме альфы Центавра.

Глаза – как бойницы. Какой же тут осмелится смерд

Покуситься на вещий веночек его из душистого лавра?

 

А вот мастеровые. Им все чудеса – фигня.

Пьют пиво, похоже, «Невское», будто это – задание.

Они пренебрежительно смотрят мимо и сквозь меня,

Всем видом давая понять: они ремонтируют здание.